Der Todesschrei des Broccoli

Das Käthchen war eines  der süssesten, knuffigsten, liebsten Menschlein in meinem Leben.
Ach was, dass Liebste.
Dass Liebste natürlich nicht in diesem vulgär, althergebrachten Sinne. Nein. Frei von diesem brodeldem, kochenden Hormongebräu, dessen einziger Sinn und Zweck die Vermehrung  unserer Art ist, das so viel Unheil anrichtet und an dem wir Menschen so hängen, sind wir Freunde im Sinne des guten alten Plato gewesen.

Nein, es war die Reinheit und Güte Käthchens. Die unbedingte Hilfsbereitschaft und das unendliche Verständnis, die Liebe, das sie so über allem schweben ließ. Manchmal fühlte ich mich in ihrer Nähe schmutzig und schlecht und ein lästiger Waschzwang überkam mich. Heute, da ich weiß dem toxischen Geschlecht anzugehören, lebe ich sehr entspannt.

Aber um der Wahrheit die Ehre zu geben, habe ich auf einem Gartenfest vor vielen Jahren beobachtet, wie der Kroate Mirco Malcotschitsch dem Käthchen aufdringlich etwas ins Ohr zischelte und damit einfach nicht aufhören wollte. Und so geschah das unerhörte - das Käthchen holte aus und verpasste  dem verdatterten Mirco eine ganz saftige aufs Ohr.
Womit nichts gegen Kroaten gesagt sei, es hätte auch ein Ostfriese, Franke oder ein Grieche sein können.

Für einen kurzen Augenblick starrte der Mirco das Käthchen mit wutglühenden Augen an, und ich war schon bereit, in einen furchtbaren Zweikampf auf Leben und Tod einzutreten. Zur Verteidigung Käthchens natürlich. Aber der Mirco hielt sich nur die Backe und verzog sich rüber zur Bar wo er einen oder auch fünf Slivos kippte.

Dieser kleine Vorfall befreite das Käthchen von dem Verdacht eine Heilige zu sein um eines Tages levitierend vor meinen Augen in den Wolken zu verschwinden, um niemals wiederzukehren.

Natürlich war das Käthchen vegetarisch, vegan unterwegs. In ihrer Wohnung durften Spinnen, Fliegen und sonstiges Getier schalten und walten wie sie wollten. Ab und zu wurden, unter entschuldigendem Gemurmel, ein paar Spinnweben sehr behutsam entfernt.
Im Frühjahr trug sie Kröten über die Strassen. Sie nahm die klebrigen Lurche zärtlich auf, und setzte sie in ein extra gebasteltes Häuschen mit der Aufschrift "Frosch-Arche" und trug sie über die Strasse, wo die doofen Kröten gefahrlos weiterhüpfen konnten. Ich bin überzeugt davon, das dass Käthchen auch Nashörner über die Strasse getragen hätte.

Einmal, ich erinnere mich schmunzelnd, trug ich das Käthchen samt Arche über die Straße. Sie hatte sich den Fuß verstaucht. Nun ja, das Auto stand auf der anderen Seite.

Das Käthchen war ein sehr gastfreundlicher Mensch aber ich besuchte sie nicht unbedingt wenn ich hungrig war. Niemals durfte man damit rechnen, die köstlich zubereiteten Hinterbacken eines feisten, fetten Schweines auf dem Teller zu finden. In feinste Scheiben geschnitten natürlich. Oder den nicht minder verführerischen Duft einer geräucherten Forelle. Und was bitte sehr ist gegen ein saftiges, knuspriges Hähnchen zu sagen?  Eine Bratwurst? Ich habe die Bratwurst vergessen!
Oh, ich verschmachte! Warum darf ich nicht, was der Löwe darf, was die Hyäne, der Wolf und  all das Gekreuche und Gefleuche?

Na, ich gebe zu, mich an derlei "Verbote" nie gehalten zu haben.

Käthchens Küche war ein Hochamt der Körner, der Sojagebilde, ein dunkle Wolke von Fruchtfliegen zeigte die immer volle Obstkiste an. Salatköpfe, Krautköpfe, nie gesehene Knollen und Früchte, Rabarberstangen und Broccoliwälder, so weit die Küche reichte.
Nüsse aller Art und im Bad eine riesige Hildegard - Apotheke.

Ja, aus dieser Schilderung kan man sich leicht Käthchens Speisepläne zusammenreimen. die Apotheke natürlich ausgenommen. Jedenfalls war das Käthchen trotzdem immer eine wohlgestaltete unter den Frauen. Nie wäre man auf die Idee gekommen, das sie eine Körnerfee war. Womit selbstverständlich nichts gegen Körnerfeen gesagt sei. Aber eine Schnitzelfee konnte sie nicht sein.

Aber eines nicht schönen Tages, Käthchen und ich hatten uns lange nicht mehr gesehen, fand ich eine E-Mail in meinem Postfach, Absender: [email protected]. eine jpg-Datei als Anhang. Ein wenig beunruhigt öffnete ich diese und erstarrte: Ich sah ein klappriges, fahles
Käthchen mit leeren Augen, zusammengefaltet in einem Korbstuhl - eine handvoll Knöchelchen. Angst schoß in mir hoch, eine dunkle Ahnung, zitternd öffnete ich den Text:

Mein lieber Alfons,
Es tut mir so leid Dir mitteilen zu müßen, das es mit mir zu Ende geht. Weißt Du, ich habe feststellen müssen, das auch die Pflanzen, unsere Mitgeschöpfe, ein Empfinden haben. Sie leben so gerne wie Du, ich, und die Tiere. Sie fühlen Angst und Schmerz. Sie haben es mir gesagt, ich habe den Todesschrei eines Broccoli gehört, im kochenden Wasser, nicht mit den Ohren, mit dem Herzen habe ich es gehört. Anders als wir, aber sie erleben es. Es ist mir nicht mehr möglich, sie in Scheiben zu schneiden, zu kochen, zu zermantschen, zu essen. Oh, wenn ich daran denke, das alles getan zu haben.
So hab ich beschlossen, das Essen einzustellen und alles geht seinen Gang.

Verzeih mir, lieber Alfons

Deine Kathi

Wie ein sanfter Regen im Mai kamen die Tränen über mich. Ich schloß die Mail und schaltete den Computer aus. Den Kopf auf die Arme gelegt, gab ich dem Schmerz die Macht.
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Vor ein paar Tagen erschien ein Online-Artikel über ein Forscherteam, das nach neuesten Erkenntnissen den Pflanzen einiges an Lebensäusserungen zugetraut wird. Ich weiß nicht mehr wo der Artikel veröffentlich wurde und  finde ihn deshalb auch nicht mehr. Was davon zu halten ist muss jeder, wie immer, für sich entscheiden.

Aber eins ist sicher - wir wissen noch längst nicht alles!


Arni