Wie?
Heute sei der "Welttag der Poesie",
mailt dein Rosenmund?
Grad heute?
Wo ich nicht gegürtet bin,
der Schild der Ruhe versagt,
das Schwert der Kritik
schartig in der Scheide verbleibt,
Augen gerötet,
gliederlahm -
da der Haselbüsche
Goldpollenflug
aus der Hecke
zum Garten des Hausmeisters
des Finanzamts gegenüber
mich niedermachen will,
jaja, ich weiß:
die erstickenden Küsse der Heimat.

Und ich im dunstfeuchten Badezimmer
wieder zu Atem kommen will -
und
trotzdem zum Cortison greife.

Dass ich mich wieder auf den
Balkon traue,
mich mit einem Stift
und den Prospekten einer Versandgärtnerei
gürte,
einigen Zeilenbrüchen entgegen -
Bellis, Hornveilchen
die noch träumen,

immer zwischen
den Windgriffen nach den
Flügeln meiner Lunge.

Wer eine Harfe des Äolus
sein eigen nennte..